I

Yo que he sido tantos hombres
nunca he sido aquel en cuyo abrazo
desfallecía Matilde Urbach
J.Borges

Mil trescientos setenta y cinco rostros seducidos
dos mil setecientos cincuenta muslos intactos,

el vagabundo apresura el paso de la ciudad gris más hermosa i paidófila del mundo. "Aquí ya no hay mujeres para ti", pisoteaste el cuerpo amado como la bronca de la última colilla,
escarnio del cadáver que encierra la sospecha de los signos desteñidos que encontraste en todo el resto.

Una mujer tiene mil trescientos setenta y cinco formas multiplicadas,
todos los verbos, caras y gestos
se hallan en una esquina por la que no se atreve a pasar
en el silencio esquivo de todo fuego que se apaga
en una clepsidra escandalosa
en una sola presbicia,

el caminante, estatua mal dibujada de Caspicara, no transgrede a la noche, inocente la desnuda, le muestra el tugurio y sus dolientes fervorosos.
"Toda posesión es desapropiarse", una queja del orgullo adquirido, proporcional al número de muertes por las que atraviesas; dejar para ser.

Perdido atemporal, incapaz como Homero de una sola página nueva, amante del plagio, el vagabundo no puede traicionar a su soledad, recorre las calles como si fueran cuerpos, tullido y ciego imagina gemidos como
el Monumental en llamas
el Puente Roto roto en serio,
Quito sin frío,
Firenze senza Duomo,
el poema enterado del mutismo de las cosas.