tag:blogger.com,1999:blog-247262882024-03-13T22:47:05.391-05:00La primera niñaRevista ecuatoriana de creación literaria
[+ DE 4 AÑOS de DISPARAR A LA CULTURA]Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.comBlogger72125tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-41230005741992766332014-05-03T13:28:00.000-05:002014-05-03T13:28:56.568-05:00Esto es todo<br />
Yo sabía que había un tigre debajo de la cama, un orangután en el armario y una araña gigante dentro de un zapato. <br />
<br />
Te amaba tanto que para que durmieras tranquila me levantaba por las
noches y les daba de comer al tigre, al orangután y a la araña. <br />
<br />
Como no me amabas te resultó fácil creerme loco y no quisiste más vivir conmigo. <br />
Me obligaste a tomar un tren.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOE8ezDvDEOdFNDEnhuoe58GyGRNECGsEbYnxXV5yym5NmdNd8lhiGLrYrHQpB0AFdQiUiCQ95MmJq5m561Ui1kLPgC2aJz-bzqXBmChsyT8Vk9v_QlaLsubMx4AQkQwxzwk11yA/s1600/venus+de+urbino+Tiz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOE8ezDvDEOdFNDEnhuoe58GyGRNECGsEbYnxXV5yym5NmdNd8lhiGLrYrHQpB0AFdQiUiCQ95MmJq5m561Ui1kLPgC2aJz-bzqXBmChsyT8Vk9v_QlaLsubMx4AQkQwxzwk11yA/s1600/venus+de+urbino+Tiz.jpg" height="230" width="320" /></a></div>
Casi todos los pasajeros descansan con los ojos cerrados. <br />
Yo no. <br />
No puedo relajarme. <br />
Miro la luna por la ventanilla y pienso que estás dormida y que no
sabes que hay un tigre debajo de la cama, un orangután en el armario y
una araña gigante dentro de un zapato.<br />
<br />
JOSÉ SBARRAGonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-54534660405001118592014-05-03T13:03:00.000-05:002014-05-03T13:03:09.546-05:00 Preguntas de un obrero que lee <br />
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Quién construyó Tebas, la de las siete Puertas?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">En los libros aparecen los nombres de los reyes.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Arrastraron los reyes los bloques de piedra?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Y Babilonia, destruida tantas veces,</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿quién la volvió siempre a construir? ¿En qué casas</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">de la dorada Lima vivían los constructores?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿A dónde fueron los albañiles la noche en que fue ter-</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">minada la Muralla China? La gran Roma</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Sobre quiénes</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">triunfaron los Césares? ¿Es que Bizancio, la tan cantada,</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">sólo tenía palacios para sus habitantes? Hasta en la</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">legendaria Atlántida,</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">la noche en que el mar se la tragaba, los que se hundían,</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">gritaban llamando a sus esclavos.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">El joven Alejandro conquistó la India.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Él solo?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">César derrotó a los galos.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿No llevaba siquiera cocinero?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Felipe de España lloró cuando su flota</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Fue hundida. ¿No lloró nadie más?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Federico II venció en la Guerra de los Siete Años</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Quién</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">venció además de él?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Cada página una victoria.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Quién cocinó el banquete de la victoria?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Cada diez años un gran hombre.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">¿Quién pagó los gastos?</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Tantas historias.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Tantas preguntas.</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-align: left;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: small;">Bertolt Brecht</span></span></div>
<br />Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-38069684575156895122014-05-03T12:45:00.000-05:002014-05-03T12:51:45.099-05:00Obsesión de vivir<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"><span style="background-color: white;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"> <i>Un poeta under al que se debe rescatar de su olvido:</i></span></span></span></span><br />
<br />
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"><span style="background-color: white; font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">¿A dónde iremos a dar con nuestra sangre sucia? <br /> ¿Habrá algún sitio para los solitarios, <br /> para los que no compusimos sinfonías, <br /> para los que no supimos hacer estallar en colores nuestra tristeza? <br /> Para los que no hicimos concesiones, <br /> para los empecinados, <br /> para los que pretendimos el todo, la libertad absoluta y <br /> nos quedamos con el ardor de la nada. <br /><br /> Habrá piedad para los que jugamos a cara <span class="text_exposed_hide">...</span></span></span><span class="text_exposed_show"><span style="font-size: medium;"><span style="background-color: white; font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">o seca <br /> y perdimos? <br /> <i>¿A dónde iremos los que olvidamos sonreír en el<br /> momento necesario; </i><br /> los que no supimos retroceder <br /> cuando retroceder significaba avanzar? <br /> ¿Dónde acabaremos los que nunca fuimos inocentes? <br /> ¿Quién se apiadara de los desesperanzados <br /> cuando todo haya concluido <br /> y hoy mismo <br /> y esta misma tarde <br /> y en este tedioso instante <br /> quien golpeara la puerta para traer algo <br /> que no sea indiferencia, <br /> desprecio por nosotros, <br /> asco de nuestras caras <br /> o la boleta del gas? <br /><br /> ¿En que infierno acabaremos los equivocados, <br /> los que no fuimos genios, <br /> los que no fuimos dioses, <br /> los que sobrevivimos de prestado? <br /> que conocimos la luz y nos detuvimos a jugar con las sombras? <br /> ¿Qué será de los vencidos ilesos? <br /> ¿Qué será de los fracasados?</span></span><span style="font-size: x-small;"><br /></span><br />José Sbarra<br /> </span></span></span>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-1143303209708202892014-04-13T05:00:00.000-05:002014-05-03T12:46:56.859-05:00Página Oficial<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/7042/1174/1600/r_DMLoynaz-p.jpg"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/7042/1174/200/r_DMLoynaz-p.jpg" /></a><br />
"¿Por qué la literatura sólo empieza cuando es pregunta?", "Quién tiende este silencio a secarse entre las sombras?", "Quién arranca con las manos polvo de sus propios llantos?", "Quién retorna a la isla solo como nunca"; "Con entera seguridad se puede escribir sin preguntarse por qué se escribe", "nosotros seguramente, no escribimos para ti, pero si para que nos leas y te pierdas de a poco", "escribimos para un cadáver de mil ojos que todos matamos y que tiene el peso exacto de un texto inacabado", "escribimos para encontrar la verdad que reposa en el fondo del vaso"; "una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo", "la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos." <b>"¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio?". <span style="font-style: italic; font-weight: normal;">"El tiempo que no curará nuestras cicatrices"</span>, </b>"Hay que ser loco, idiota o muy audaz para escribir en estos días que todo esta dicho", "¿Qué queda por hacer que no se haya hecho y qué queda por decir que no se haya dicho?"; "quién de nosotros puede vanagloriarse de haber escrito una sola página, una frase completa que no se encuentre escrita casi igual o exactamente igual en otra parte"; "¿Acaso toda lectura no es ya un presentimiento confuso de nuestra escritura posible?". "Mentimos para no mentirnos", "hablamos para no ver, como un poema enterado del silencio de las cosas"; "expuestos, pedimos la misma entrega; silentes, esperamos el mismo olvido; que nos acoja pronto."<br />
<br />
<br />
<b>Consejo editorial </b>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-58640947343681621052013-02-06T09:44:00.000-05:002013-04-08T16:58:22.127-05:00El signo del respeto<span class="userContent">Cuando Novak Djokovic gana y avanza a semifinales, al borde del court central declara: “Es un honor jugar en este estadio-col</span>iseo”.
Roma tiene una evocación emotiva incomparable en la memoria colectiva,
fue declarada por los mejores maratonistas del globo como la ciudad más
sugestiva del mundo para correrla (algo similar al acierto de mostrar el
centro histórico de Quito iluminado con el pretexto de la “Ruta de las
Iglesias”), pero Roma es un exhalar devastante en cada ángulo, y los
mejores tenistas de este tiempo nunca faltan a su cita. El abierto
internacional BNL de Italia es una meta de todos aquellos elegidos que
se enfrentan en la arena ante un público atávico que idolatra a sus
vencedores.<br />
<span class="userContent"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEBYUj8nmfl8vk5SClp6Got1BljfOYkkewbzJaSFkPgFB2w6p4zz8c4ER4UADKm1LvfNE9N-xMPOdHRi27_ZDQIl1sMFq663-pOnt6KHJu_ZCdmwAgNULhZ7-HUALoGAtqetFk3A/s1600/P1050719.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEBYUj8nmfl8vk5SClp6Got1BljfOYkkewbzJaSFkPgFB2w6p4zz8c4ER4UADKm1LvfNE9N-xMPOdHRi27_ZDQIl1sMFq663-pOnt6KHJu_ZCdmwAgNULhZ7-HUALoGAtqetFk3A/s320/P1050719.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="text_exposed_show">
<br />
El tenis es un deporte plenamente individual, una
combinación de habilidad, fuerza, y sobre todo capacidad mental para
resistir y sobreponerse. Un buen partido se asemeja a una batalla de
gladiadores esperando y resistiendo al último golpe, no es coincidencia
que la cancha de Roma sea hecha de arena. Aquí desfilan los grandes
talentos pero todo tiene un costo: una cerveza 5€, un gadget 10, y la
entrada para la final, como en los estadios latinoamericanos los
revendedores agolpados y anónimos en los alrededores, te la ofrecen
hasta en 400€. Ciertamente no somos diversos, cuando se trata de
negocios todo el mundo “hace su agosto”.<br />
<br />
En este espectáculo
global hay un caballero suizo que destaca por su compostura y estética,
características no propias de un tenista. Agassi, que jugó con los
mejores de la historia, en su biografía Open lo define como: “la
realeza”, después la prensa en una variante lo denominaría “su
majestad”, con justicia porque es el jugador más victorioso de la
historia, tiene más batallas vencidas que Federico el Grande y Atila
juntos. Agassi prosigue: “compadezco a los jóvenes que deberán combatir
contra él”.<br />
<br />
Pero hay una virtud que lo diferencia a todo tipo
de stars de este tiempo caótico, es humilde. La primera vez que lo vi
esperé impaciente por su autógrafo y cuando firmó el nombre de mi
hermano me preguntó si estaba bien o si <a data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=668563868" href="http://www.facebook.com/sebastian.carvajal.3386">Sebastián</a>
necesitaba tilde. Por eso ahora, sin dinero para ver su partido espero
mi oportunidad para despistar a los hombres de la entrada y emocionarme
con el brillo de su juego. <br />
<br />
Roger Federer, en cuartos
enfrenta al joven italiano Seppi. El público local es un tren de fervor
pero cuando la realeza conduce el set 5-0 cae un grito de la tribuna:
“Roger abbi pietà” (¡Roger ten piedad!”). Todos ríen porque alguien ha
dicho lo que todos pensábamos ante una masacre; Federer, inmutable y
respetuoso se disculpa y vence.</div>
<div class="text_exposed_show">
</div>
<div class="text_exposed_show">
G. C. </div>
Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0Roma, Italia41.9015141 12.460773741.7124251 12.144916700000001 42.0906031 12.7766307tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-28082851782307955472011-11-24T03:33:00.001-05:002012-02-04T03:38:44.561-05:00Requiem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjK4Q8MeK64Jc7sD0pu6Qu0Z9xE1Hdx2E4mJxv0IXVHbPLnKjgkzxcCe5z14MbKNuX0CKEO-v_uVQumFIGj9Ws4IQlAXc9KyPT3PGaZnS8tOaCcaNXPr-uEeLcZQRx8-gWnOFnjA/s1600/130120113153.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjK4Q8MeK64Jc7sD0pu6Qu0Z9xE1Hdx2E4mJxv0IXVHbPLnKjgkzxcCe5z14MbKNuX0CKEO-v_uVQumFIGj9Ws4IQlAXc9KyPT3PGaZnS8tOaCcaNXPr-uEeLcZQRx8-gWnOFnjA/s320/130120113153.jpg" width="320" /></a></div>He visto morir a los seres determinantes de mi vida a distancias continentales, <br />
pero eres tú quien me entrega la hoguera definitiva <br />
para ser siempre el aliento de un ebrio atravesado<br />
por todos los trenes fragmentados que tendrán que venir. <br />
<br />
Celebraré la extinción del mundo <br />
a mi manera austera de ver todo arder<br />
desde esta eterna parálisis que narra mi miseria,<br />
despojándome pacientemente <br />
mientras el fuego arriba a las muletas,<br />
a esta deserción permanente que soy. <br />
<br />
Me mataré cuando pueda escribir que te he honrado.<br />
<br />
No existe nadie que sostenga la fractura,<br />
que equilibre las posibilidades <br />
de memoria que me restas,<br />
que intuya otra mácula <br />
acumulada en la mirada,<br />
el espanto que cruje al saber que nadie más<br />
me deseara vivo como tú.<br />
<br />
¿No hay motivo para el suicidio cuando <br />
en tu vieja casa no queda ninguna voz<br />
que conozca tu nombre?<br />
<br />
El ruido del incendio<br />
se extiende a lo lejos,<br />
-yo siempre ausente de todo-<br />
también de tu muerte,<br />
haré del mundo una aldea de cadáveres,<br />
para encontrarnos.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-4382144011507040692010-12-13T12:22:00.005-05:002010-12-13T12:33:21.914-05:00Regresamos desde el exilio...El ejercicio de la escritura es una fuerza irreductible contra la que toda labor resulta una maniobra inútil; por más fuertes que sean arrojadas las piedras, las palabras, se termina reducido a arena antigua, cansada de enfrentarse a un muro invencible.<br /><br />La fractura de mis vidas son imagenes perturbadas que se confrontan nerviosas,<br />es mi olvido de la escritura,<br />el cascajo compuesto de mis manos,<br />esta huida itinerante de lo que fui y ahora me es ajeno.<br /><br />Me miro como un recuerdo furioso de temblar,<br />incapaz de encontrar los motivos de mi resistencia,<br />-<em>mientras leo esta confesión, otra parte de mi está muriendo en el hospital</em>- ,<br />sentado a esperar mi condena, en una ciudad donde cada esquina anida un revólver y un desocupado.<br /><br />Estoy suficientemente cansado de romper los huesos que me quedan en exhibiciones peregrinas,<br />por eso camino a pérdida;<br />no hay nada que pueda escribir y valga la pena o que no haya sido rasguñado ya,<br />por otro mejor que yo.<br /><br />Arriva todo con retardo y sin embargo no podré registrar todo lo que corra frente a mis ojos frenéticos.<br /><br />Este cansancio de no ser me ha revelado una angustia franca;<br />la de un incendio incesante y dilatado al que los animales temen;<br />la de encender un cigarrillo con la decisión y calma de un asesino del que todos se alejan.<br /><br />Es monstruoso explorar el proprio vértigo,<br />es infame tener el talento de exponer la vida en una mesa y destruirla indefinidamente<br />con un puñal de otra lengua,<br />con un exilio escogido por temor al futuro y a la insensibilidad,<br />es cruel no ver al hijo prematuro,<br />y saber que los amigos han olvidado el modo en que servías el alcohol en muro inclinado,<br />es terrible tener que irse y cambiar sin que el dolor se tamize nunca;<br />porque nadie sabe de ésta pobreza,<br />más grande que la de Haiti,<br />más infernal que la de todos los mineros de Chile,<br />más insufrible que llorar en Pompeya o frente a un desconocido porque has perdido la última colilla y ahora no queda nada para aplacar la miseria interna.<br /><br />No importa cuanto uno se aleje del origen, en todo lugar el infierno emerge en un orinal, en un hexágono, en un espejo.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-78616596619025320232009-10-02T20:17:00.002-05:002009-10-02T20:51:14.088-05:00CONVERSANORIO-RECITAL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO647XPsLG8THzWHO3dwwvbxta4tBR7EpmGbhyvc8Su5hMrPYq_Z9eeZBc-YaALW_UNA9eCDHf4lNN0Yg8hRmn25Cgfk3nGOhZ_GbRLT1mgGAIL8qzOSwKy2Y48auNg9G24o82cw/s1600-h/conversanoriomail.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388181584316623826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 203px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO647XPsLG8THzWHO3dwwvbxta4tBR7EpmGbhyvc8Su5hMrPYq_Z9eeZBc-YaALW_UNA9eCDHf4lNN0Yg8hRmn25Cgfk3nGOhZ_GbRLT1mgGAIL8qzOSwKy2Y48auNg9G24o82cw/s320/conversanoriomail.jpg" border="0" /></a><br /><div>El <strong>martes 6</strong> de octubre a las <strong>19h00</strong> en el <strong>Centro Cultural Benjamín Carrión</strong> debido a que el escritor Huilo Ruales regresa a Francia prontito, un grupo de escritores (Javier Lara, Fernando Paez de <em>El Resto del Kombo Pachanguero +</em> Jorge Gómez y Gonzalo Carvajal de <em>Sexo idiota y La primera niña +</em> otros sujetos<em>...)</em> de reputación discutible deleitarán al público con <strong>literatura</strong> y <strong>vino</strong>.</div><div> </div><div>Entrada gratuita.</div><div> </div><div>*El evento iniciará con puntualidad.</div><div> </div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-19915824381324363112009-08-14T11:01:00.002-05:002009-08-14T11:07:52.852-05:00 ExplosiónLas noches de verano en las ciudades andinas son extremadamente frías. Aunque el aire esté libre de humedad, ráfagas de viento helado atraviesan todo lo que se cruza en sus caminos con sus heladas agujas, y hacen preferible quedarse en casa, o al calor de alguna taberna, esperando un momento más propicio para salir por allí a dar un paseo. Esta quizá no fue la primera causa de la cadena lógica que derivó implacablemente en mi muerte y en la de mi amigo, pero es la primera que puedo reconocer.<br /> Esa noche preferí quedarme en casa, fumando y escribiendo un poco. Llegó entonces un amigo, quizá azuzado por las mismas razones que yo, y me invitó a fumar alguna cosa. Llené mi pipa, cogí cigarrillos y fosforera, y lo seguí por las escaleras interminables, iluminadas automáticamente en cada descanso, que conducen a la puerta blanca, grande y sencilla que abre el paso a la terraza.<br /> Afuera, en la terraza, la ventisca soplaba encarnizada, violenta, expulsándonos de sus dominios como si fuéramos parias. Pero no podíamos fumar en otra parte, pues el olor que emanaría, perfectamente reconocible, podría ocasionarnos problemas. No teníamos elección.<br /><br />En mi calamitoso estado actual, que no podría reconocer como anterior o posterior a mi muerte, tengo un recuerdo persistente, que viste los ropajes de la pesadilla. Recuerdo haber leído, alguna vez, las instrucciones de uso de una fosforera de bolsillo. Creo que nadie jamás lo ha hecho, pues todo el mundo sabe como funciona una fosforera. Es un mecanismo muy sencillo que nos da el poder mágico de lo que yo considero la tecnología más útil jamás alcanzada por el hombre; quizá el giro definitivo de nuestra evolución.<br /> En las sencillas instrucciones donde nada resultaba novedoso para mí, apareció, sin embargo, un dato de mucha utilidad, que podría haber prevenido nuestro accidente. Decía, sin dilaciones y en una sola oración muy concisa, que no debía mantenerse encendida más de treinta segundos.<br /><br />La noche del verano hacía imposible nuestra tarea. Soplaba tan fuerte que no era posible mantenerla encendida el tiempo suficiente para encender nuestras pipas. Entonces se nos ocurrió una idea muy práctica. Nos cobijamos junto a la pared izquierda de la puerta de la terraza, y nos agazapamos para mantener la fosforera lejos del vendaval, y poder encender lo que queríamos.<br /> Luego de varios intentos, por fin logramos que encendiera. Nos acercamos ansiosamente para prender nuestras pipas, y tácitamente decidimos mantenerla encendida pues difícilmente lograríamos encenderla nuevamente. Así, nos turnábamos sobre el fuego aspirando profundamente, y exhalando con placer en el frío de esa noche, salpicada de estrellas y luces de los edificios que se levantaban para profanarla.<br /> De pronto ocurrió. Recuerdo una luz intensa que todo lo abarcó de pronto, y un calor infernal que se posaba sobre mi piel y mi ropa. Ardí enloquecido por el dolor y volé algunos metros hasta estrellarme violentamente con el piso. Allí, tendido boca arriba, contemplé un cielo negro y estrellado que poco a poco, y a pesar del poder de las llamas que se cerraban sobre mí envolviéndome en su abrazo, se precipitaba en el abismo más oscuro.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-2657869737712864622009-06-14T00:15:00.003-05:002009-06-14T00:32:07.125-05:00FE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuqqayo9RBAdEFZpaTeXY00Z7bErjWshPbNBqv0SJ5gbgj9KWa0GueOQhJFeR641FkfRTmQWUednc2OftVJkqrafhXeuqchSpUdxLTCgp0rmnz7KuUPCCnBzzWoOPdKfL11vQ2Rg/s1600-h/dios-hastio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347051454398879762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 208px; CURSOR: hand; HEIGHT: 190px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuqqayo9RBAdEFZpaTeXY00Z7bErjWshPbNBqv0SJ5gbgj9KWa0GueOQhJFeR641FkfRTmQWUednc2OftVJkqrafhXeuqchSpUdxLTCgp0rmnz7KuUPCCnBzzWoOPdKfL11vQ2Rg/s200/dios-hastio.jpg" border="0" /></a><br /><br />No quiero nada<br />no espero nada.<br />Sino el rumor de tu dolor<br />sobre mi cuerpo.<br /><br /><br /><br /><p> </p><p><br />Tengo fe en nuestro desastre.</p>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-34300054427052405622009-06-13T22:27:00.007-05:002009-06-13T23:10:23.538-05:00Distancia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29za6vwa-YnTtV8MN22Ve8JqC2XNhRqPr8_mcGl2nushO73LBPmN8trU2tIeBIwXLmr896ihqDKY8CL8xSdvdQh-Imiq_hwlAjYYVPQ9TfQJCrRezUGowAD8zaCIpCpQZKbIEBQ/s1600-h/distancia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347030200478496770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 243px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29za6vwa-YnTtV8MN22Ve8JqC2XNhRqPr8_mcGl2nushO73LBPmN8trU2tIeBIwXLmr896ihqDKY8CL8xSdvdQh-Imiq_hwlAjYYVPQ9TfQJCrRezUGowAD8zaCIpCpQZKbIEBQ/s200/distancia.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ahora que las calles se ha vuelto impresionantemente inhabitables.<br />Ahora que los días vuelven y se ahogan en este pequeño charco</div><div>fuera de casa.</div><div>Ahora que los recuerdos quedan en los vidrios de las ventanas</div><div>que tu cuerpo no circula por esta habitación donde cuelgo tus fotos</div><div>ahora lo entiendo,</div><div>y esta distancia entre tu estar lejos y tu no estar desde hace tiempo</div><div>se ha vuelto asfixiante</div><div>y ya no puedo escribirlo.</div><div><br />Y aquí encerrado no puedo recordarlo.</div><br /><div></div><br /><div>Hoy es un poema pertinente del joven poeta chileno Guillermo García</div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-57552536438861943832009-06-07T18:56:00.001-05:002009-06-07T19:02:56.353-05:00Fragmento de Invocación aleatoria al desastreUna ruleta rusa no abolirá el azar<br /><em>El futuro se teje en la sentina diaria<br /></em>en el muro golpeado por cenizas<br />en los hijos que no tendremos.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-56840460024369587312009-06-03T01:02:00.000-05:002009-06-03T15:57:43.753-05:00SENZA DI TE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTIw250MwVSPP7XNW8pXL9PB8yf75yjplpErdGhU_nlRepZHdJ9hsvm3LHu45Qd7-LLdxl2tkufKRGeso4K0ymQhvivPrOmqs4T00jdsNbRY4ij2_5UB388-vM-y6Qz0vWNNqAaw/s1600-h/renoir-mujer.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339287265408930290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTIw250MwVSPP7XNW8pXL9PB8yf75yjplpErdGhU_nlRepZHdJ9hsvm3LHu45Qd7-LLdxl2tkufKRGeso4K0ymQhvivPrOmqs4T00jdsNbRY4ij2_5UB388-vM-y6Qz0vWNNqAaw/s320/renoir-mujer.jpg" border="0" /></a>Como una devastación y un franqueo,<br />las heridas de la noche y el ardor mutuo.<br /><br />Algo está quebrado, -dices.<br />Los vacíos del espanto son puertos finales<br />en los desvaneceres del vientre.<br /><br />Algo viene a mi que asesina el futuro,<br />queda una cuita en la mirada<br />y un sopor incesante <br />que anuncia vigilia.<br /><br />No queda mucho por decir, y sin embargo<br />las alucinaciones postreras han sitiado insensibilidad<br />y un espasmo nervioso,<br /><em>yo que ya no tengo sino rencor </em><br /><em>del asco del mundo. </em><br /><br />Hay un desdentado que camina sobre nosotros,<br />cadáveres acostumbrados a ver el infierno desde abajo,<br />dos incisivos suspendidos del vacío<br />como una máscara sorprendida asistiendo a su propio entierro,<br />famélica,<br />su propio montón de huesos apilados sobre un panteón romano<br />donde se hunden las palabras.<br /><br />Lo siniestro<br />de perderte y borrar mi imagen,<br />disoluta a los ojos de los hombres<br />devastada a los propios,<br />ruinas ancestrales de una marioneta<br />que jamás hecho a andar.<br /><br />El dolor del mundo está posado en tus ojos<br />y yo solo encuentro manicomio<br />para defendertede la peste.<br /><br />La piel se confunde en la cicatriz,<br />ya las hordas de los ejércitos ajenos reclaman el féretro infractor,<br />los deudos de los muertos y<br />sus trastos inútiles,<br />la nostalgia de la que se alimentan los leprosos.<br /><br />Una vida que se consume en una sílaba,<br />mientras el hijo alcohólico asesinaba<br />con la misma precisión como pisaba colillas.<br /><br />Ningún rastro que nos encuentre,<br />ningún fulgor de llamado,<br />ninguna voz.<br />Solo niebla,<br />solo deseo de una bala atómica,<br />solo pasmo sobreviviendo a la ceguera,<br /><br />abstracciones de la fiebre y el temblor<br />de la sombra y su reflejo hueco.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-27067639981449526962009-03-04T12:26:00.007-05:002009-05-24T01:32:21.273-05:00PERDER<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkUS6Mg-6U7V-DA6j85dG0ScA89ITnRuo-rw6zkGHlIj6tLgN-nrLI4E1A0w1-2SeFBz5p_6g8Fy6qM9yvoxH68OeofLvSC3-gohMv3lmHBaqRD_vUph6J8OVfDmpN3xYRNjAQw/s1600-h/monet_sunrise.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309401608298823938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 349px; CURSOR: hand; HEIGHT: 283px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEkUS6Mg-6U7V-DA6j85dG0ScA89ITnRuo-rw6zkGHlIj6tLgN-nrLI4E1A0w1-2SeFBz5p_6g8Fy6qM9yvoxH68OeofLvSC3-gohMv3lmHBaqRD_vUph6J8OVfDmpN3xYRNjAQw/s320/monet_sunrise.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:times new roman;">ONE ART</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">The art of losing isn't hard to master;</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">so many things seem filled with the intent</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">to be lost that their loss is no disaster.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">Lose something every day. Accept the fluster</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">of lost door keys, the hour badly spent.</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">The art of losing isn't hard to master.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">Then practice losing farther, losing faster:</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">places, and names, and where it was you meant</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">to travel.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">None of these will bring disaster.</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">I lost my mother's watch. And look! my last, or</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">next-to-last, of three loved houses went.</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">The art of losing isn't hard to master.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">I lost two cities, lovely ones. And, vaster,</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">some realms I owned, two rivers, a continent.</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">I miss them, but it wasn't a disaster.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">---Even losing you (the joking voice, a gesture</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">I love) I shan't have lied. It's evident</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">the art of losing's not too hard to master</span><br /></div><div><span style="font-family:times new roman;">though it may look like (Write it!) like disaster.</span></div><br /><div><strong><span style="font-family:times new roman;">Elizabeth Bishop</span></strong><br /></div><div><strong><span style="font-family:Times New Roman;"></span></strong></div><br /><div><span style="font-size:+0;"></span> </div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-71323382902085912542009-03-04T11:15:00.003-05:002009-03-04T12:15:11.603-05:00Lo que es la vida, según Seneca<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309381285029014802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 235px; CURSOR: hand; HEIGHT: 227px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMeXKu16jw_jqqfyR-9sc3FDp1YBoD4cteueSwbErNc2FJy1qkj9LY5OQ8780V7-QxpA28j9upH_RIDqiAp-mLrBRDmXSXGkcjHA6nJKCP4jlINwm2omAY85V91eKufX9Wp8sdCA/s200/vida.bmp" border="0" /><br /><div align="justify">El grandioso clásico romano Séneca, nos dejó este lúcido estracto sobre su concepción vital, recopilado por el cultista Montalvo en su genial obra <em>Las Catilinarias, </em>que tanto me recuerda a los años de universidad: </div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;">Vivir, Lucilio mío, es combatir, ha dicho este filósofo. La vida es la guerra: cada día una batalla, cada acción ordinaria una acometida. Los hombres no somos hermanos, somos enemigos; y si somos hermanos, lo somos a lo Caín y Abel. Hermanos, para quitarle su vaca al pobre, y envenenarle el perro al vecino. Hermanos, para seducirnos mutuamente las mujeres y engañarnos las hijas. Hermanos, para hacer alarde de las desgracias ajenas, y fisga de las necesidades. Hermanos, para confiarnos secretos con más holgura, y echarlos en la calle a la primera oportunidad. Hermanos, para levantarnos quimeras y darnos de torniscones. Hermanos, para morirnos de ira, de envidia, venganza, y andarnos bebiendo la sangre, cuándo a gritos escandalosos, cuándo en silencio a la sorda. El que no es víctima es verdugo, ya lo dijo un gran poeta. La quijada del asno es nuestro tirso, nuestro caduceo: somos emisarios de paz, y sembramos la discordia; hablamos de fraternidad, amor, y nos echamos las manos a las barbas, y nos agarramos con los dientes. A cuál de nosotros no podría preguntarnos el Señor: Caín, ¿qué has hecho de tu hermano? Señor, respondería uno, le maté con haberle quitado su esposa. Señor, diría otro, le maté con haberle vendido un secreto. Señor, diría éste, le maté robándole un caballito con que ganaba la vida. Señor, diría ése, le maté imputándole una acción que no había efectuado, un propósito que no había tenido. Andad, malditos, respondería entonces el Señor, yo os puse en el mundo para vuestra dicha, y vivís empeñados en cultivar y extender vuestra felicidad.No tan insigne guerrero como los grandes capitanes que ganan batallas, pero yo también peleo y he peleado. He peleado por la santa causa de los pueblos, como el soldado de Lamennais; he peleado por la libertad y la civilización; he peleado por los varones ilustres; he peleado por los difuntos indefensos; he peleado por las virtudes; he peleado por los inermes, las mujeres, los amigos; he peleado por todos y por todo. El que no tiene algo de Don Quijote, lo vuelvo a decir, no merece el aprecio ni el cariño de sus semejantes.He desollado verdugos, he desollado viles, he desollado tontos mal intencionados, he desollado ingratos, y, gracias a Dios, a justo título soy un monstruo. A mí también me han desollado con mano torpe, inhábil; pero yo no dejo mi piel; me la echo al hombro, y, como San Bartolomé, salgo muy fresco, porque un rocío celestial me baña en lo vivo, y destruye los ardores de esa inmensa llaga.</span></div><br /><div><span style="font-family:times new roman;">Juan Montalvo, <em>Las Catilinarias</em></span></div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-40757648124249214972009-01-27T21:17:00.004-05:002009-01-27T22:49:43.531-05:00LARINGITISSobre la gran montaña se eleva un sol naranja. <br /><br />Las nubes brillan en lo alto y <br />el cielo transparente se cubre de celeste,<br />sobre la bóveda, <br /> más lejos, <br /> estrellas, a una distancia inalcanzable,<br /> abrigando sistemas <br />en un segundo,<br /> en una mirada que se eleva al cielo, <br /> sobre un recuerdo, sobre un llamado<br /> que se puede iniciar en el principio,<br /> ése, <br /> el primero.<br /><br />Un sol en una tarde, <br /> y la mirada en los rostros que lo ven, <br />desnudo y enorme, <br />sin fin. <br /><br />La mentira y el tiempo. <br />El poema que escribe una niña en su cuarto.<br /><br />Los gemidos detrás de un árbol. <br />Todos. <br />Ninguno.<br /><br />Echados frente a la caja; programándose. Millones<br />Conduciendo, con alguna dirección.<br />Empolvando sueños, <br />Inmundicia.<br />Ajenos, próximos. <br />Y en cada rincón las sombras.<br /><br />Y los que se espeluznan. <br /><br />Con pelo cobrizo y corona. <br />Una corriente del mar<br />sin más fuerzas que el azar. <br /><br />Guerra y religión. <br />Razón.<br /><br />Libertad. Todo. Tarde. <br /><br />Así fue. Amén.<br />Ama. Amor, América.<br />Amada.<br /><br />Amanece y anochece.<br /><br />Y un reino de frente al Sol.<br />Se descuajeringa. <br />Se arrima a la océana. <br />Se acurruca y ronca. <br /><br />Pero todavía es temprano. <br />y el sol que brilla sobre el cielo. <br />viene y recuerda<br />los recuerdos recuperados<br /><br />Sobre la gran montaña.<br />en la ciudad, un atardecer y una letra.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-65700840674829737192009-01-22T01:13:00.003-05:002009-01-22T02:23:31.784-05:00AMANECEREl sonido del arrepentimiento<br />tantos ires y venires<br />vuelta tras giro<br />spining around the table<br /><br />Y al final<br />asomas de nuevo.<br /><br />La noche huele a cloro<br />las sábanas frías<br />como un espacio falso <br />como una mentira<br /><br />Y al final<br />recuerdo tus caricias<br /><br />Perdido<br />entre tanta piel<br />no queda tiempo<br />para tanto fango....<br /><br />Tanta mentira<br /><br />La luna a media luna<br />en una noche lapidada <br />que niega y esconde<br />un amanecer fantástico<br /><br />Quizá no nos queden cigarrillos<br /><br />Te diré que quiero<br />aunque no quiera<br />despertar contra tu rostro<br />y levantar todo el desorden<br /><br />Pero cierra los ojosUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-8218697155799098702008-12-02T00:30:00.001-05:002008-12-02T00:35:45.777-05:00Con el maestro, Alfil d4<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiapmR76bPCt7P87OlNxzCUXd4plEkFvvYlLk2mETyUsaBsoCPS_dNEel6U8OBKTHgbPx-UvAEJFj4qK1Fs5gfd1b1PbvFHPq76u9QO8ACzoZ6casF3CQVc3SMR-cbqvDGXAwzitQ/s1600-h/rodo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275061589771608130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiapmR76bPCt7P87OlNxzCUXd4plEkFvvYlLk2mETyUsaBsoCPS_dNEel6U8OBKTHgbPx-UvAEJFj4qK1Fs5gfd1b1PbvFHPq76u9QO8ACzoZ6casF3CQVc3SMR-cbqvDGXAwzitQ/s400/rodo.jpg" border="0" /></a> Rodolfo Hinostroza y Juntacadáveres Gonzalov Cx.<br /><div></div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-51308137541322623172008-11-16T00:39:00.003-05:002008-11-16T01:14:41.386-05:00CHablamos para no vernos<br />para delimitar las distancias,<br />plagados de mojones mutuos,<br />puas que alojen las pérdidas.<br /><br />Las cicatrices son innumerables<br />y no sobra espacio para silencios tatuados.<br />Se han apilado las máscaras<br />y la pisada postrera no oculta la huella primaria.<br /><br />Sabes que he dejado rastros para que sigas mi sombra<br />migas de sangre que restituyan los cadáveres<br />una C en el ejercicio del miedo<br /><br />la esCritura<br /><br />dilatada a pérdida<br />a sablazos peregrinos,<br />dedos tullidos de tanta espera<br />uñas arrancadas de compartir el leprocomio<br /> <br />y sin embargo<br />tantas frases para no decir tu ausencia<br />tan poca memoria.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-54699237775349177412008-09-27T20:54:00.006-05:002008-10-03T12:05:54.032-05:00Concierto de rock<div align="right"><em>Pa J. </em></div><div align="right"><em>pa que toques cabrón</em></div><br />El espacio sagrado<br />sangrante ante el estallido<br /><br />El aullido de la muerte en la cabeza<br />las balas que cercan el cabello, la memoria,<br />el sonido y la sinfonía del miedo.<br /><br />Tú, lector,<br />cuida el parche, el cigarro,<br />la moneda, la chica,<br />[cuida el culo.<br /><br />Los sibilíticos han despertado al desastre<br />[tan solo para incrementar el ruido<br />para acribillar los espacios vacíos,<br />azarosos, lascivos asisten desarmados a la sima del delirio<br /><br />-La demencia es este crujir de vidrios entre los ojos-,<br />barcos encallados que funden la vida,<br />tripulación febril que rema sin manos,<br /><br />obsesión delirante:<br />caminar la vida como se mira el escenario en llamas.Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-28482483919055974702008-07-29T10:18:00.000-05:002008-07-29T10:52:35.520-05:00LA REINA DEL JARDÍN<p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">I<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Ella tiene dos cuerpos malditos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Se esconde bajo su géminis perverso.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Es rubia y negra, camina por la calle, zarrapastrosa en viernes,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">y hiede a los perfumes perversos de las flores dominicales<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Cada hombre ke la toca siente asco o se enamora.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">No tiene ni cree en la esquizofrenia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">La música es una ola, perpetua, móvil,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">el vaivén que viene y luego la abandona<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Tiene el poder de la lengua y la palabra.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Su saliva huele a opio y loto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Cuando reza, levanta y baja la mirada, ríe y hace silencio,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">carga a dios y al diablo <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">ambos muertos a filosofíazos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">con herejía y ciencia,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style=""><span style="" lang="ES-EC">con tiempo,<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">con verdades y mentiras.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Se deleita al gastar sus días imaginando el dolor ajeno,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">y trabaja, escurridiza, en los huesos del hombre,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">bebiendo su médula, despojándolo hasta de la dignidad,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">alimentando su cuerpo y su vida con la sangre del otro y su esencia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Cuando fuma sus cigarros, que llevan caléndula, tréboles y gotas de láudano,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">la mirada perversa, tremolando, y escondida en la noche, entre la lágrima y el sueño,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">libera un hechizo de paz, relieve de su maldad dibujada bajo una mano estremecida, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">que destruye con sombra cada pisada débil, inquieta o distraída del que busca un alivio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Disfruta en su jardín de las tardes sin sol, los domingos se baña, deshojando cada pétalo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">de las ofrendas ciegas del amor, en agua de aroma dulce, resaltado con la sal del llanto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Sale en viernes, ropón de madre encima, mira a los mendigos que estiran la mano buscando sólo caricias, buscando otra mano, y se acerca y la engulle en un salto frenético<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">II<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Se acerca algo y da la vuelta, mira la luz y se estremece,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">baja los ojos y le grita al diablo que siempre le escucha<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">y le consiente, encorazándola y cediendole el poder de la lengua<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Va de negro, pues la luz con luz no va al caos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Ese aliento que entumece el alma corrompió la luz del que se acercaba…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Ha guardado en un frasquito un poco de esa sangre dulce para su baño.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">III<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Hoy viene de luz, rubia y con sonrisas, el silencio juega el papel de dios.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Cada sentón suyo significa una mancha roja sobre los lechos del triste.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Hoy se acerca a mí, conozco su hábito y salto. Sé que voy a perder, juego a perder.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Me persigue, me ofrece amor, baila azules melodías salidas de su adentro,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">con el acompasado ritmo del llanto y su alegría…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">El loto que me ofrece va bien con este cigarro suyo, compartido en la euforia de la cama. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">IV<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Con odio, rencor y venganza escribo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">El esfero se me clava en la mano zurda.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">He vuelto a donde ella y me embriaga ese vaho a leche y vida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Con tanta fuerza le abrí las piernas y la golpeé por lo que vi.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Y respondía ella con la risa y el silencio, sentada entre dos espejos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">El vaso con puntas se incendia en mi mano que tiembla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC">Lo arrojo con fuerza y borro con mi sangre la sangre de ella, asentada hasta en mi ropa. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-EC"><o:p> </o:p></span></p>DPhttp://www.blogger.com/profile/07981533364438161979noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-19511128421192365832008-07-15T17:22:00.000-05:002008-07-15T20:57:26.641-05:00La salida a los 24<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYpSeqejASxmT8irRW-f1gh74qctKDt0fGXkzsq6UEF0MWyGWHt-BumboD_MloxymMlXs0GGeSeuUfoIkQ1E8Hai9TrCI5UjuHmq-khpUcvRLsAT2LBo9rpTcLHSDU9jUeIb2S0g/s1600-h/PICT0248.JPG"></a><div align="right">Para los amigos,<br /></div><div align="right"></div><div><br /></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;">El ácido abre puertas y detrás de<br />las puertas ya no hay nada.</span> </div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"><strong>Ray Loriga, <em>Tokio ya no nos quiere</em></strong> </span><br /></div><div align="left"></div><br /><div><br /></div><div align="left">Caminar con las rodillas sangrando, caer sobre botellas rotas y sobre todo vacías, vacío el hurto, vacío el espanto, vacía la vigilia que viene inmediatamente después del miedo y te asemeja a un insecto que colisiona sobre una puerta de vidrio insondablemente limpia, increíblemente transparente.<br /><br />Caminar con las manos empuñadas porque en cualquier momento te asalta un hijueputa cualquiera, una vida viuda, la depresión de la mirada perpendicular al asfalto. Cuando salgo a la calle procuro jugar la última carta, <em>all in</em> en la sentencia de la vereda, un poco de ácido para alivianar las cargas y la cara de un apostador sin amigos.<br /><br />Caminar de frente cuesta dos ojos y tres piernas, el equilibrio es el estado más difícil, tan incomprensible como ser natural, tan lejano como la coherencia; he vivido más de media vida buscando el desequilibrio, la sorpresa que pese en la memoria, la violencia, y ahora estoy cansado.<br /><br />La vida me pesa como dos balas en los bolsillos, <em>-si me quitas los lentes quizá no mire tu rostro</em>, como los huesos de una mujer alojados en la pupila, como la grafofobia. La nausea me consume los pies, el tormento de la cabeza, la idiotez de un futuro y ante todo la expectativa, <em>-atrás de tu sonrisa hay miedo y no soy yo el que te besará las cicatrices.<br /></em><br />Saber que me muero enciende una preciosa pipa azul –la envidia de los amigos y los alumnos–, la alegría del humo provoca una bajada suave después de la contemplación y la risa, mientras tanto una pilsener estúpidamente fría me recuerda la aerofagia; la enfermedad me tiene suspendido de los incisivos y la verdadera amistad ajusta las cuerdas, no te ata los zapatos, <em>–cuando te mueras me dejas tu pipa.</em><br /><br />La estupidez humana, la no crítica, el extrañamiento, los rostros de dios en las suelas de las botas, tanto cabrón que molesta como sombra y que piensa escribe neologismos, darle un sentido a tu ausencia, Trieste como ocaso, el hedor de Venecia, la evanescencia de la niña rubia que habla con acento y solo tiene 17, jugarse la vida en una pecera de alcohol, este dejarse abandonar... <em>-tus palabras me recuerdan mi suicidio</em>; hay píldoras de todos los colores y mucha broza-vida por domar, atrás de los espejos de la muerte no hay mucha diversión. </div>Gonzalov Cx.http://www.blogger.com/profile/00547732774768372012noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-57904755659721749592008-06-26T11:48:00.001-05:002008-06-26T11:48:58.206-05:00DespedidaPara Angie<br /><br />I<br /><br />Cuando toca dar un paso<br /> nuevo<br />un nuevo paso que todo lo cambia<br /> y dejar tanto atrás<br /> atràs<br /> y aún quedase mucho<br /> que sonreir<br /><br />Y la muerte<br />la que todo afloja<br />con nada más <br />verlo<br /><br /><br />II<br /><br />En la desnudez el tiempo no avanza <br />En la alegría se canta<br />En la tristeza se aprende<br />Y un jaguar lanza un grito ahogado<br />que llama la noche<br /><br /><br />III<br /><br />El pobre bicho herido se quema <br />en sus magulladuras, triste,<br /> se deja caer<br />al suelo frío<br /><br />La lluvia llega a vuelo pronto<br />y cesa el murmullo de las sombras<br />y de cada gota<br />otras gotas <br /> lluvioso<br />el día….<br /><br /><br />IV<br /><br />Antes de la muerte<br />la ceniza vuela y el jaguar la ve irse<br />enamoradoUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-70283201347148088562008-06-25T00:21:00.002-05:002008-06-25T00:27:32.108-05:00CIELO-PALABRA<br /><br />Supondré que puedo<br />que algo sucedió o cambió<br />el ritmo incompleto de las cosas <br />el abismo.<br /><br />Diré que todo se hizo más simple<br />diré que el cielo se abrió<br /> como si en verdad se hubiera abierto<br />como si en verdad hubiera cielo.<br /><br />La letra, que entonces fue cielo,<br />dejó de ser letra<br />y empezó a ser color<br /><br />y el color engendró mi palabra.<br /><br />Que tampoco fue palabra<br />ya era la visión límpida <br /> y honesta<br />de un cielo que se abría<br /><br />del color que veía.<br /><br />Sólo necesitaba convencer<br />a un público <br />que intuía en mis sueños<br />que no era palabra lo que emergía de mi boca.<br /><br />Entonces tuve que hacer silencio<br />y ver si algo pasaba<br />pues quise creer que algo había<br />en ese cielo que emergía de mi palabra.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-24726288.post-467368367165229342008-02-16T16:16:00.001-05:002008-02-16T16:16:54.360-05:00IIAbro los ojos, no sé dónde estoy, de hecho, tardo unos segundos en recordar mi nombre. El cuarto está a oscuras, deben ser más de la tres de la madrugada. Sí, seguro lo son. Sudo. La veo a mi derecha. Viene la memoria.<br /><br />Duerme, su brazo se ha pegado en mi pecho. La miro y parece que siente mi mirada, mueve la cabeza, como un reclamo, como diciéndome “deja dormir, no me veas”. Sonrío, es más bella a oscuras; su piel tiene algo, una fosforescencia particular. Bajo las sábanas, ella, sus piernas, la pelvis, el pubis salvador, resplandecen junto a mí. Su piel también suda y somos un solo sudor.<br /><br />Me entran ganas de fumar. Allá en la chaqueta dejé los cigarros. Me estiro tratando de alcanzarlos. De manera instintiva me trae hacia ella; me aprieta en su abrazo. Alcanzo la chompa y tomo los tabacos al instante. Como un resorte vuelvo al lugar donde estaba. Ella se queja. Talvez no esté dormida; talvez estuvo despierta desde el principio y me veía dormir. Que sueño más críptico; así voy a terminar donde todos me advierten y yo me hago el sordo. Es bueno que haya sido un sueño y ahora ella esté aquí; es un alivio, aunque probable es que éste sea el sueño y las voces, y la oscuridad que me asfixiaba, sean la realidad.<br /><br />Debe serlo.<br /><br />Aquí esta oscuro, también, pero es otro tipo de oscuridad: es una tibieza de oscuridad que acaricia mi cuerpo, que intima conmigo y me une con ella, a mi lado derecho, dormida o espiando a ver que hago. Es una oscuridad que acompaña, que alberga estas paredes y esta cama; es algo físico. El sueño iba más lejos, tengo la impresión; como siempre al despertar uno sólo recuerda las partes más compartibles, digamos lo que pasa la censura del policía interno que llevo, y tengo la impresión de que hubo mucho más: más información, más dolor, más angustia. Por esa razón es bueno despertar; escapamos así de mundos que nos aprisionan en el sueño, indefensos sin el cuerpo, sin la protección de estar juntos, solos, allá quién sabe dónde. Es bueno que esta oscuridad no sea aquella. Es bueno su cuerpo y su olor pegados a mí. Es bueno ser yo en este momento que recuerdo que soy algo y no me he perdido aún en mi mente.<br /><br />Enciendo un fósforo: la llama se ondula primero, azul y dulce, crece de súbito, se va tornando verde y comienza a bailar. Luego rojamente. Rojamente sí. Ella es humo. Es este humo que sube al techo, que quizá lo atraviese, brillando en la noche, dentro del cuarto, en mi brazo libre, pues el otro está atrapado y no lo siento, en mis dedos que llevo a la boca y aspiro una bocanada áspera.<br /><br />De alguna manera ambos lo sabíamos desde que abrió la puerta y entré; de alguna manera lo sabíamos mucho antes y lo callábamos para no arruinar el momento en que ocurriese.<br /><br />- Pasa, está frío afuera – estaba todo mojado, llovía y las dos esquinas que caminé de la parada a la puerta me habían empapado hasta dentro de la nariz.<br /><br />Se dio la vuelta y subió las escaleras. La seguí y entramos por una puerta ancha. La casa era vieja y bien podía servir para un cuento de fantasmas y duendes: las paredes altas, el piso de madera sobre el que crujían las pisadas. Me pasó un cenicero, donde dejé la colilla del cigarrillo mojado, y encendió uno. El saludo era casi formal:<br /><br />- Ésta es mi casa – dijo señalando las cuatro paredes – pequeña pero tengo todo.- Pasé la mirada: la cama junto a la pared; al fondo, unos cojines en la esquina; del otro lado, un gran aparador donde guardaba un juego de tazas junto a los libros que había podido robar de la casa de sus padres; en el piso una cafetera negra era la carnada que me había traído hasta aquí y una mesita junto a la cama.<br /><br />Me regresa ver, mojado.<br /><br />- ¿Quieres una toalla?<br />- Sí, gracias. Está linda la casita, para qué más – le digo a su espalda mientras abre una puerta y toma una tolla del ropero.Unknownnoreply@blogger.com0